Минус один.
Всё дело в этом отсчёте – «по улице моей который год звучат шаги». И ещё минус один.
Это не шаги, а числа, от нуля до минус бесконечности, это они бегут, уменьшаются – бегут по моей улице. Улица сама тянется в минус бесконечность, а здесь, где мой нулевой отсчёт, где прошлое смыкается в будущем, где из моей спины продолжением позвоночника выходит ориданата, а через солнечной сплетение проходит абцисса, и, пронзив печень, убегает подобно числам вправо и влево аппликата, вот тут, в точке меня – в точке О [`oe] и звучит постоянное эхо отсчёта.
О – это, кроме настоящего значения, ещё и некоторые слова, которые начинаются с этой буквы. Например, «О-одиночество», характер, которого, как было сказано, крут и подобен железному циркулю, но лишь до той поры, пока ты не прекращаешь бесполезные – и весьма болезненные – попытки сорваться с осей, повиснув на которых ты так напоминаешь себе пронзённую бабочку. Лишь признав, что казавшиеся спицами оси на самом деле потоки самой живой энергии во вселенной, тогда познаёшь и мудрость, и печаль, и вот тогда… тогда темноты больше нет, есть только силовые линию в пересечении которых ярким светом горят вечно одинокие, недостижимые друг для друга точки О.
Минус один. Мне сегодня показалось, что чем меньше люди видят друг друга, тем больше любят.