«Сегодня так ярко светит луна над балконом, что больно смотреть…»
Нет. Только маленький серпик на всё огромное голубое небо.
Ещё не вечер, но луне знать это не дано и не положено.
Войди в моё положение. Войди в моё расположение.
Будь собой, это проще всего.
Я не люблю тебя. Я люблю луну, как тот парень из песни бывшего художника в чёрном плаще и с вымазанным мукой лицом, с подведёнными углём глазами. Голодными глазами. Да… да-да-да-да, голодные глаза, безумные глаза, да… да-да-да-да, только так. Чтобы смотреть в них вечно.
Не дёргай меня за рукав. Я люблю лунную дорожку. Дорожку лунного порошка. Кружку лунного эля. Кусок лунного сахара. Лунным сахаром торгуют хаджиты, тут, за углом. Видишь, те трое: помахивают пушистыми хвостами, прижимают уши, осторожничают. За лунный сахар их отправят в трюмах на рудники, а там, хоть и темно, но сыро, кошки не любят сырости. Ну всё, это уже становиться смешным.
Луна-луна. Лунные цветы, посеребрённые с помощью плакатной краски. Лунный камень – инвентарный номер и подпись заведующего музеем. Может быть, ни ты, ни я не были рождены для этой планеты, поэтому луна действует на нас сильнее, чем на моря, и притягивает нашу кровь, поднимая нас в воздух.
Чтобы мы летели без крыльев, без парусов, без руля.
Лунная дорожка на воде. Путь в параллельный мир.
Тот ключ ещё у тебя? Идём. Но помни: я не люблю тебя, я люблю луну.
Это наша легенда.
Да, я – легенда. Идём.