Почему я - это я, а не то, чем я хотела бы быть? Почему я не умею жить, как все, с такой лёгкостью, с таким безразличием, с такой прямотой следования общей дорогой?
Я больше _так_ не хочу, хочу быть, как все, хочу, хочу, хочу!
Я хочу быть как все.
Мне надоела моя обочина. Мне надоело выбирать тропинки. Мне надоело считаться странной. Мне надоела я. И я знаю, чтобы я не делала, чтобы не думала или не чувствовала, я всегда буду последним номером в списке, потому что миру это не нужно. Ему нужно совсем иное.